A Lágrima de Um Diabo.

2011-04-14T12:43:00.000-07:00

Como Esquecer

Reino sobre os destroços desta balbúrdia com a soberania de um ditador sádico, julgando a superioridade de raça em cada um de meus desafetos. A usura destes filhos da puta apunhala-me como um bandido desgarrado a um comparsa envelhecido, desavisado e inocente em seu próprio crime. Sinto-me cada vez mais propenso ao engano e, contraditoriamente, cada vez menos propenso à tentativa de acerto. Sujo meus panos com este sangue quente que cai dos meus olhos. Não sabes que olhos também sangram? Ou queres igualar a dor de uma saudade com a frustração de um desengano? Sangro, sim, descompassado e com o exagero clássico dos romances mais vis, mas nunca aos berros – sempre em silêncio. Quem tenta me acompanhar nesta encruzilhada é tão facilmente associado à escuridão de dias penosos que acabo por roubar-lhe, rudemente, a identidade. E quem me nota maldizendo o amor em tom cômico e fúnebre, há de dizer que é desespero essa vangloriosa tragicomédia da qual participo. O que devo fazer? Entregar-me ao drama? Rio, sim! Rio e amaldiçôo ao mesmo tempo, e acho de tamanha elegância! Conhece-me pela minha escuridão e apaixona-te pela minha luz, nessa mesma ordem. Sou, por trás das cortinas do que tento ser, ainda aquele velho eu que insisto em afastar: um visionário, idealista, louco, apaixonado e destemido. Porém, tome nota: a cada um destes ingredientes, acrescentei um pouco da amargura escarrada destes meus erros. E, ao dizer meus, incluo também os erros com os quais fui presenteado. Se foram estes em minha singela homenagem, de meus chamarei, por favor. Vivo o meu luto por inteiro, mas nem sempre na ordem certa. Tenho tempo para experimentar e, se não tiver, também já nem importa. Brindo à dor da não-aceitação, ao furor da indignação, à saudade do que não vivi e à paz da renovação. Beberei deste veneno, a morfina dos deuses, a fuga dos mundanos e, em lembrança de tudo que vivi, tudo que ficou, tudo que passou, tudo que me deu e que me tirou, eu suicido e ressuscito sob os mesmos olhos arrogantes, livre de tudo e pleno de mim.

2011-04-14T08:34:00.000-07:00

Passo

Nunca movimentei as massas. Nem por polêmica, nem por autopiedade. Sempre fui assim: essa obra-prima cuspida e excomungada nas realezas da podridão humana, customizado para o desencaixe. Sufoquei a dor anulando a minha condição de ser errante, ignorando a minha condição de mais um no meio da multidão. Insolente, talvez, absorver a amargura do mundo e tentar, num só gole, entornar tudo o que foi vomitado em minha homenagem. Cá estou! Completamente despido, completamente vivo e sem medo do teu julgamento, Pilatos. Nunca fui o santo que lavou teus pés, nem curei tua cegueira. Hoje recuso por repulsa o afago, o fardo e o fato. Recuso com maestria o que insistem em vangloriar. O meu destrato é a tua obra prima. O meu rascunho é a tua biografia. Não vês que me invade como o fã ao ídolo? Julgas um todo pelo que me disponho a mostrar. Mostro tão pouco... Sempre disse que não me importo, e sempre menti. Importo-me com um tom melancólico, com discursos desmedidos e, ainda assim, insuficientes. Nunca tive a empatia dos teus e de muitos meus, confesso, mas sempre fiz sentido para mim mesmo. Nunca duvidei de mim. Este ermo a que cheguei foi exatamente onde quis chegar e do qual sei o caminho de volta. Solto fogos por esta dor no peito: AINDA SINTO, AINDA ESTOU AQUI! A esperança não está nas minhas palavras, mas NOS MEUS OLHOS. Insisto, mais uma vez: não sou o teu Senhor. Esse retrato desfocado e mal revelado traz, ironicamente, a essência do meu dissabor: tricotei os trajes da tua apoteose sem pensar em te prestigiar no topo do mundo. Tens aí, no peito, as marcas do brasão do meu ser inóspito. Tens no rosto a incerteza pobre e mesquinha de quem tenta prever o final de um romance. Tens à frente tantos passos compassados, tanta obviedade e, atrás, tens talvez a contradição com a qual não consegues conviver: o teu maior engano e a tua maior verdade.

2009-08-06T13:37:00.000-07:00

10 de Maio

É amor
Dentro de mim
Dentro, em mim,
Acordando
Da letargia milenar
Só para te ver sorrir
Sem ver
O que vejo
Tão de perto
Tão para mim, por mim,
Sem fim num minuto
A contento
Um mar aberto
De mar a mar
Desaguando em minha nascente
Inundando minhas margens
Deixando correr todo o marfim.

É amor,
Que me esvazia até o fim
Para me encher de mim
Que me provoca, me afronta,
Me deslumbra a cru
Para se fazer, e se faz,
Rei de mim.

Amo-te
A cada segundo
Em cada ângulo
E em qualquer mundo
Ao meu lado
Ao lado, meu,
O meu melhor lado é:
teu.

(Dimas Gomes)

2009-08-06T13:16:00.000-07:00

Frenesi

Perpetuo com meus pés frios em terras cálidas
E delongo o meu destino com promessas vãs
Perambulando com o peito maçante e o rosto pálido
Da anemia crescente herdada de meus ancestrais

Ébrio do sangue que corre de teus pulsos firmes
Distorço meus olhos e desvirtuo meus princípios
Calo o teu silêncio com meu choro desgarrado
E sacio a minha fome com a tua carne fresca

Acaricio teu corpo quente com os dedos calejados
Tua pupila dilata ao menor dos meus toques
O frenesi que emana de tua saliva putrefata
Entorpece-me os sentidos por inteiro

Desperto, porém, da caricatura do pecado,
Condeno o veneno que bebera com error
Aos prantos secos, revelo meu auto-retrato:
O reflexo de Medusa em trajes de Pierrô.

(Dimas Gomes)

2008-12-18T10:17:00.000-08:00

A Lágrima de um Diabo

Deslumbrado pelo incerto
Fui cortando caminhos avulsos
Procrastinando as cicatrizes
Precedendo os sangramentos
Desatinando com o relento
Expelido por mim mesmo
Despia-me desatento
E cobria-me de pudor
Mesmo sem tapar a dor
Da consciência recobrada
Tardia e redobrada
Clamante e atroadora
Aos ouvidos do escrúpulo
Que nada pôde fazer.

Quando vi, ali estava,
Sob os olhos do pecado
Encarando o Diabo
Provocando a sua ira
Distorcendo a sua mira
Ciente das armadilhas
Que eu armara com desvelo.

Só após ser derrotado
Percebi, sobressaltado,
Que o inferno era um ermo
E ao lutar contra o Diabo
Eu perdera pra mim mesmo!

(Dimas Gomes)

2008-10-20T00:47:00.000-07:00

Alvorado

"Nem percebi o passar das horas até a alvorada incendiar o silêncio do meu quarto, invadindo a seda crua rubra empoeirada e refletindo-a em minha palidez. Minha face já desfigurada. Meu corpo inerte transpirava a agonia recente da noite em claro. Eu era todo vestido em panos sujos - mais limpos que eu mesmo, em meus mais gloriosos dias. Era oco e opaco, ser livre encarcerado. A infâmia acompanhava-me, zelosa e guiante, incessante. Diante dos meus olhos, um espelho estilhaçado, e cada um de seus fragmentos espelhava um fracasso meu diferente, os quais eu nunca conquistei..."

(Dimas Gomes)

2008-10-15T22:43:00.000-07:00

Baluarte

Minha arte é
Meu baluarte
Nela, sou
Intrépido
Vulnerável
Execrável, até
Exíguo e
Gigante ante
Mim
Mesmo
Sendo
Eu mesmo
Repetitivo
Repito (e vivo)
Na mira
Da ira
De mim
Mesmo
Assim,
Delongo o fim
À porfia
Do por fim e
À beira do
Fim
De mim.

(Dimas Gomes)

2008-08-31T12:17:00.000-07:00

Chabu

Deu chabu, só deu!
E quem perdeu fui eu...
Perdi a dignidade e a saliva quente
Na boca de uma libertina!
Minhas teorias conspiratórias
Só conspiraram contra mim mesmo
E cá estou, indignado,
Sem minha saliva quente
E sem minha libertina.

(Dimas Gomes)

2008-08-18T12:46:00.000-07:00

Rimato

Daqui me parto,
Inepto e inexato,
Pra não dizer insensato,
Inócuo, porém... ingrato.

Assim, por alto,
Meu universo abstrato
É, de fato,
CHATO.

Mas além, mais além do tato,
No âmago do extrato,
É breve, de tão lato,
E mudo, de tão alto!

Veja eu: contraditório nato,
Entregue ao destrato,
Sem meios, nem sapato,
Sem fome, nem prato,
Solto, porém falto,
Harto, porém... Farto.

(Dimas Gomes)

2008-08-07T08:31:00.000-07:00

O Começo

("Tree of Life", de Esao Andrews)

D’onde vem?
D’onde ouço?
D’onde vim?

Responde, moço!
Que eu tô sem pá,
Tô sem ciência,
Tô tão tá, tão tô...
Tão só, tão literal,
Tão... sem.

Sem mim, sentir,
Sem vem, nem vir,
D’onde vim sentir?
Aonde vou sentir?
Aqui, no peito,
Peito fe-ri-do,
Peito a-ber-to,
Peito fechado.

D’onde sei?
E o que sei?
Sei de mim, sei sentir,
E de mim, só.
Só sei...

D’onde vem?
D’onde ouço?
D’onde vim?

Quero rés postas:
O fim é o começo.
E o começo é...

O fim.

(Dimas Gomes)

2008-07-07T23:05:00.000-07:00

O Avesso do Universo

Vim do esgoto, submerso,
Transpassando os sete mares,
Percorri ilhas e vales,
Moroso, sujo, disperso,
Contando bens e males,
Cantando aos bons e reles
Sem nada em troca dar-lhes
E nada em troca peço.
Na busca de outros ares,
Novos improvisados lares,
Das flores – não me fales!
Das mágoas – não me cales,
Dos ratos me despeço.
Dos fatos me desfaço,
Os medos – nem disfarço!
A mim mesmo desenlaço
E para não mais embaraço,
Me perco no verso
Do avesso do Universo.

(Dimas Gomes)

2008-07-02T13:46:00.000-07:00

Sou expert...

...em fingir (pra mim mesmo) que está tudo bem.

Não é insegurança. Nem hipocrisia. Nem cinismo. E nem conformismo. É "A Vida Como Ela É". Um feel me sem fim, nem começo. Sem "vi", nem "conheço". Chega a ser inconsciente.

Tente encarcerar um fobofóbico e um autofóbico, e veja como, contraditoriamente, eles se completam. Um teme seu próprio medo; o outro teme a si mesmo. O fobofóbico cura a solidão do autofóbico, e o autofóbico não teme o fobofóbico, nem seus medos. Dois inadequados da sociedade corriqueira se completando, se adaptando, unicamente encarcerados. Um para o outro, outro para o um. Só que é chegado o momento em que o fobofóbico vem a morrer, por descuido, e o autofóbico, em seguida, extirpado os ossos por sua sombra.

O que podemos atestar? Nós que, desde o momento em que escorregamos no mundo, estamos encarcerados em nossos próprios sentidos e em nossa própria cabeça, nenhuma outra?! Na busca eterna do que nos irá completar e destruir. Dos nossos fobofóbicos ou nossos autofóbicos.

E não, não é um acontecimento ou outro que me trazem esses pensamentos. O pensar, em si, já o faz. O pensar em si também.

"(...)Mas, nesse imenso dilema entre o que acontece e o que você acha que acontece, quem pode saber? (...) No fim da noite, tudo sempre acaba em um novo poema...".

I'm back.

2008-06-09T19:49:00.000-07:00

Pseudo-arte...

... no pseudo-Paint.

(clique na imagem para ampliá-la)

2008-06-02T15:51:00.000-07:00

Semideiro

Um demônio colubrino na pele de um cordeiro
Lacera-me o peito, extirpa-me as entranhas,
Incinera meus olhos, tritura meus lábios,
Impinge-me seco, como um deus ao calino.

Invado-o e crava-me como a terra o esteiro -
Um mar de deleites em meio a barganhas:
Chora sua dor terebrante em gemidos ávidos
Choro minha dor surda num brado supino.

Sobre meu ventre, as lágrimas do desejo meeiro,
Em seu negror, minhas lágrimas e suas artimanhas,
Adormecido, por fim, o queimor de nossos avios,
Desperta a lucidez morosa e meu pesar repentino.

E nos vestígios intactos deste semideiro
A sinfonia inebriante de notas risonhas:
Canta-me eloqüente o amor em timbres áridos
E canto-lhe calado o meu desatino.

(Dimas Gomes)

2008-05-30T06:53:00.000-07:00

Sen.ti.dos

Sinto o vento embalar meus fios de cabelo e ouço os sons do mundo numa sinfonia enigmática, porém cortês. Vejo as cores, até na falta das cores. E vejo a vida fluindo entre as ruas, os rios, os precipícios, e nas estradas - de tão perfeitas, rotas. Vejo a ventura e a depressão, ambas nas lágrimas e nos sorrisos destas pessoas. Vejo os cegos, e vejo os que não querem ver. Vejo os surdos, e os que não sabem ouvir. Vejo os deficientes, e vejo os covardes. Vejo marionetes de mãos juntas, de olhos fechados. Esquizofrênicos. Vejo a incerteza na certeza destes, e já os basta. Vejo os que dizem querer viver a vida intensamente, mas não sossegam até saber o final da história antes do meio, antes até do começo. Sinto o toque sutil e devastador do sofrimento, trazendo o aprendizado, o amadurecimento, o sorriso sincero. Trazendo identidade. Sinto a água gostosa que vem das fontes de liberdade, aguando os campos para que nunca deixe de lá florescer. Sinto as sensações, e já me basta. Vejo a paixão no olhar do desconhecido, e vejo também as flores de plástico, que enfeitam minha sala de estar, mas sem exalar perfume algum. De beleza evidente, e sentimento leviano, porém, suficiente. Vejo e sinto. Novas faces, novos gostos, novos perfumes. Vejo mais que sinto, pois uma parte ainda permanece dormente, mas os olhos atentos vivem, até nas noites de sono. Vejo o sol brilhar mais intenso a cada dia. Ouço os pássaros que anunciam não haver nada como um dia após o outro. Ouço o noticiário, o rádio, a TV. Ouço mais que a mim mesmo, e já me basta. Vejo a inocência na criança, e somente nesta, virtude encontro. Vejo espelhos miúdos refletirem um mundo inteiro. Vejo os pais serem semáforos, uns cheios de nervura, outros de tolerância. Vejo as batidas, e vejo os culpados. Vejo também o trovador e sua inspiração inconscientemente cônscia. Vejo o romantismo, a mágoa, a esperança, a descrença, o drama, as utopias. Vejo as personagens deste enredo desperdiçando a vida e temendo o incerto, e não me assemelho. Não me assemelho. Vejo as nuvens em forma de novidade. Vejo a rotina, vejo os carros correndo, vejo a morte, vejo tudo ao ver que ainda não vi quase nada. Vejo além do que se crê, além do que se toca, além do que se vê, e já me basta.

(Dimas Gomes)

2008-05-26T12:58:00.000-07:00

Rapidinha...

...do lorde Juiz Bowen:

"The rain raineth on the just,
And also on the unjust fella.
But chiefly on the just, because
The unjust hath the just's umbrella."

(A chuva choveu sobre os justos,
E também sobre os camaradas injustos.
Mas mais sobre os justos, porque
Os injustos tinham dos justos o guarda-chuva.)

(Enquanto isso, no maior best-seller do Mundo...)

"Porque ele faz nascer o seu sol sobre os maus e bons e vir chuvas sobre justos e injustos"

Mateus 5:45

2008-05-22T13:57:00.000-07:00

A Última Rosa

Eis surgido dos cacos uma nova espécime.
Um brinquedo humano errante, olhar meio distante,
Coração pulsante, respiração ofegante, ainda brevipene,
E uma paz interior jamais vista.

Fala pelo silêncio e observa a tudo, quedo.
Seu vigor surpreendente moldado sobre sua amargura.
Tanto vigor recusa a ofensa daqueles
Que reduziram a pedaços seu palácio de porcelana.

Aqueles enfeites ambulantes, vivendo por viver,
Procrastinando, sempre, a desgraça de suas existências.
Esses, um dia, repesos, serão ofuscados
Pela luz resplandecente daquela criatura.

E talvez, cegos, se pôr irão a descortinar os pedaços intocados da reforma.
E com corte profundo, prestes a arranhar os últimos fios de arrependimento,
Suicidarão.

Tal brinquedo, rebanhado em negrume, assistirá ao enterro de tais vermes,
Lançar-lhes-á aos reles caixões uma última rosa:
A rosa do orgulho.

Do ar que se respira, dos dias que se vive,
Das quedas que criaram impérios.

De ser quem é, sem ser qualquer.

(Dimas Gomes)

2008-05-22T08:15:00.000-07:00

Feel(ona) Apple

I said, "honey, i don't feel so good, don't feel justified. come on put a little love here in my void", he said "it's all in your head", and I said "so's everything", but he didn't get it. I thought he was a man, but he was just a little boy...

(Eu disse, "Querido, não me sinto muito bem, não me sinto justificada. Vamos lá, ponha um pouco de amor aqui no meu vazio". Ele disse "isso é coisa da sua cabeça", e eu disse "e o que não é?", mas ele não entendeu. Achei que ele fosse um homem, mas era só um garotinho...)

Trecho de "Paper Bag" que deu base ao roteiro de um dos clipes da Fiona Apple que mais gosto.

2008-05-20T10:07:00.001-07:00

Rebuscando o rebuscado...

Sim, ambos sabemos. Sobreviverias, se impérvio. Celebrarias em poesia novas canções preferidas. Camuflarias a fábula inacabada com desertos de novidades. Criarias novas vozes, novas formas. O que não sabes é que estes óculos quebrados, num deslize previsível, sangraram teus olhos, te cegaram por um instante. E agora, tu os mantém fechados por um receio vulgar, aceitável. A facilidade te seduz, o sofrimento te afasta, a ferida te previne, mas e teu coração? O que este te fala em silêncio, e guardas em mais oculto segredo? O que este deseja em desespero, e recusas em tal convencional sobriedade? Que canção canta o teu coração? Deixa-os, deixa-lhe, deixa-me ouvir, pois coração não desafina, por mais alto que seja o tom. Pois coração não perde o ritmo, não arranha, não repete versos desnecessariamente. Teu coração, eu sei, não sabe que horas são. Não sabe a que horas o dia se despede, não sabe do clima, da estação. Teu coração não precisa saber. Não precisa saber se o sol virá ou não. Teu coração pede calmaria, mas pede aventuras. Teu coração não mente, meu amor. Não mente.

(Dimas Gomes)

2008-05-19T14:53:00.000-07:00

Ponto de Equilíbrio

Sigmund Freud ressalta, em “O mal estar na Civilização”, de 1930, que “no auge da paixão, os limites entre o ego e o objeto ficam ameaçados de dissolução, os apaixonados regridem ao narcisismo ilimitado e vivenciam o sentimento oceânico de serem um só”. Alguns românticos mais fervorosos não se conformam com tal designação. Pelo contrário. Interdependência é sinônimo de felicidade em seus dicionários. Já os mais “insensíveis” consideram essa regressão teorizada por Freud como um dos geradores do fim da liberdade com o início do casamento. E quem tem a razão? Ambos. A pergunta que fica é: o conflito de pensamentos continua? Não precisamente.

Ao se percorrer o caminho racional e o emocional, não se pode trilhar pelas extremidades. Deve sempre haver um ponto de equilíbrio. Mas, como conciliar a liberdade ao casamento? Como agir de acordo com a própria determinação, quando o matrimônio aduna os parceiros, formando um ser preso à subordinação e às satisfações, e, no geral, a um novo modo de vida? Uma única palavra responde qualquer dúvida sobre essa conciliação: limite. Mas, e esse limite? Como pode ser determinado? A partir de uma outra importante palavra: respeito. Quando se há respeito recíproco pelo parceiro, como ser humano, antes que marido ou mulher, a raia é perfeitamente determinada.

Porém, deve-se levar em conta que certas decisões para uma pessoa casada têm um campo de opções mais estreito que o das solteiras. Mas isso é um ponto a ser pensado antes mesmo de assinar compromisso, para não haver arrependimentos.

Por fim, um casamento harmonioso, equilibrado, não é uma garantia de longa duração, mas sim uma dependência mútua satisfatória que se prolonga sem rebaixar nenhum dos dois parceiros.

__________________________________________________________

Redaçãozinha de escola do ano passado. Professor Chico passou a me chamar pelo nome a partir desta. Aos outros ele chamava por "abençoados".

"A" de aleluia, Chico! Amém +.

2008-05-17T14:16:00.000-07:00

Onde está Damien Rice?

Nada fora do comum. Nada estranho. Quase nada de nada. Aquele mesmo velho cenário, aquela mesma velha chuva, e nenhuma explosão. Aí, algo fora do comum, algo estranho, surge do nada. Eu vi uma nave espacial voando pela sua janela. Você viu quando ela foi embora?

Amie, senta aqui no meu muro. Lê pra mim a história de "O". Me conte como se ainda acreditasse que o fim desse século vai trazer alguma mudança pra mim e pra você.

(...)

Nada fora do comum. Nada mudou. Só envelhecemos um pouco, só isso. Você sabe quando encontra algo especial porque você sente quando eles tiram isso de você. Tá aí, uma coisa que eu aprendi.

Aí, algo fora do comum, algo estranho, surge do nada. Mas eu não sou um milagre e você não é um santo. É só mais um soldado na estrada que leva a lugar nenhum.
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Damien Rice, como de praxe, em "Amie", estimulando toda aquela esperança no amor, na empatia mútua, no não-conformismo e na velha "luz no fim do túnel". Afinal, quem é pessimista nos dias de hoje?

2008-05-14T15:08:00.000-07:00

Acontece nas melhores famílias...

Espancou-lhe, carminou-lhe e beijou-lhe de boa noite. Observou enquanto seus olhinhos fechavam-se. As pálpebras trêmulas; os rios, perturbados, pareciam dançar a ode ao temor, o canto dos poltrões. Foi a primeira vez em que se viu diante de um abismo. Saltaria, se o pudesse, mas seus pés estavam presos aquele espelho. No reflexo, o seu pavor e seu ódio, adunados contraditoriamente a seu sentimento de vergonha e compunção. Encostou a cabeça no travesseiro, e adormeceu.

(Dimas Gomes)

2008-05-14T14:26:00.000-07:00

O Que Fala O Silêncio

Que eu não renuncie, mesmo que o pior se anuncie e o medo subestime a realidade. Que eu não jogue fora a paz que a incerteza, contraditoriamente, me cedeu.

Que eu não deixe de sorrir, mesmo quando vir ressurgir a depressão do mundo, me distraindo, na tentativa de me reconquistar. Que eu a logre, uma e outra vez.

Que eu não contrafaça os erros e que controle meus anseios. Que eu não deixe de cair, mas que aprenda a me reerguer com cuidado e rapidez.

Que eu não desmereça os ao meu redor, uma vez que, quando estive só, conheci alguém merecedor de minha maior valorização.

Que eu compreenda que certas coisas só entendemos e provamos em nossos últimos minutos de vida. Que eu as compreenda nos meus últimos minutos de vida.

Que eu sempre espere o que virá a me complementar, não o que virá a me completar por inteiro, como se eu abrigasse dentro de mim somente vazio. E que eu não perca meu vazio, pois já diziam: perder o vazio é empobrecer.

Que eu creia no amor como uma constância de insanidade ponderada e eterna enquanto durar. Que não tente descrever, só viver, e possa reconhecer quando não mais durar.

Que eu não acorde sorrindo, mas que eu sorria antes de dormir. Que eu, às vezes, chore antes de dormir para acordar sorrindo.

Que eu ouça quando o silêncio vier me confessar, desabafar, suas tristezas e alegrias, suas loucuras e manias. Que eu entenda tal linguagem.

Que eu não ouse desafiar a obviedade, as aparências, as precipitações. Que eu não me deixe ser iludido pela essência borrifada nas flores de plástico.

Que a beleza das cores obscuras possa ser aproveitada nas pinturas rabiscadas à pele crua de quem vos fala, e nunca estrague qualquer obra de arte ainda inexistente.

Que eu saiba diferenciar os erros do mundo dos erros que cometo. Que eu não prometa o que não possa cumprir, e que eu não desperdice tal materialização de sentimento.

Que eu aproveite de cada história, trágicas ou felizes, cada pedaço de aprendizado, cada partícula de sabedoria, cada lição da qual possa ser extraída.

Que eu não, nunca, me perca, somente se para me encontrar um pouco mais. Que eu não tente me achar nos livros mais vulgares, mas nos que mais dizem com poucas palavras.

Que aqueles a quem amo possam sentir-se amados sem ao menos uma palavra de minha boca, um olhar revelador de meus olhos, e que sejam felizes. Eis o egoísmo camuflado e despercebido, e que preza, uma outra vez, por um sorriso meu mais sincero.

(Dimas Gomes)

2008-05-12T11:31:00.000-07:00

...guess who's back?

E estamos voltando, finalmente, quase um ano tendo se passado. Eu e meus eus pra todos os vocês, a favor dos nós de todos nós.

Est-ce que je suis en retard?

2007-06-19T17:26:00.000-07:00

"Não deis aos cães as coisas santas, nem deiteis aos porcos as vossas pérolas, não aconteça que as pisem com os pés e, voltando-se, vos despedacem."

Mateus 7:6

2007-04-30T14:35:00.000-07:00

Mais Além

Desfia-te a ti mesmo
A fio, de fio a pavio,
Como em prece
Sem pressa
Mas nunca revele,
Nunca revele as entrelinhas.

Está no perfume do enigma
Está no âmago do devaneio
Está nos olhos do Pierrô.

Nunca revele as entrelinhas
Guarde-as para ti mesmo
Eis o teu tesouro
Tua fonte inegastável de energia
O escuro da tua paz,
O escuro da tua paz.

Está no cortelho dos magnatas
Está na malacia do distúrbio
Está além, e mais além.

Não se perca
Não siga as placas
Além, vá além, mais além.

Nunca revele as entrelinhas.
Nunca revele as entrelinhas.

(Dimas Gomes)

2007-04-23T18:03:00.000-07:00

“... [a religião é] um sistema de doutrinas e promessas que, por um lado, lhe explicam os enigmas deste mundo com perfeição invejável e que, por outro lado, lhe garantem que uma Providência cuidadosa velará por sua vida e o compensará, numa existência futura, de quaisquer frustrações que tenha experimentado aqui. O homem comum só pode imaginar essa Providência sob a figura de um pai ilimitadamente engrandecido. Apenas um ser desse tipo pode compreender as necessidades dos filhos dos homens, enternecer-se com suas preces e aplacar-se com os sinais de seu remorso. Tudo é tão patentemente infantil, tão estranho à realidade, que, para qualquer pessoa que manifeste uma atitude amistosa em relação à humanidade, é penoso pensar que a grande maioria dos mortais nunca será capaz de superar essa visão da vida. Mais humilhante ainda é descobrir como é vasto o número de pessoas de hoje que não podem deixar de perceber que essa religião é insustentável e, não obstante isso, tentam defendê-la, item por item, numa série de lamentáveis atos retrógrados.”

(Sigmund Freud)

2007-04-23T17:24:00.000-07:00

"(...)"Tudo flui", dizia Heráclito. Tudo está em movimento e nada dura para sempre. Por esta razão, "não podemos entrar duas vezes no mesmo rio". Isto porque quando entro pela segunda vez no rio, tanto eu quanto ele já estamos mudados."

Trecho de O Mundo de Sofia.

2007-04-21T09:06:00.000-07:00

Um Último Desafogo

Um último desafogo. Tudo que peço, imploro, suplico, ordeno. Assim soluçava o rapaz. Assim, com areia em uma das mãos, e na outra, um verso. Aflito, confessava. Um último grito, um último ataque de psicodelísmo. Tem de bons olhos, não ignore este plosão. Aparentava comentar consigo próprio, e suas lágrimas pareciam atentas às suas palavras. Estou fatigado dessa terra, desses pesares. Atormentado, agoniado, inquieto, angustiado. Aflogístico. Enraivecido, aparentava, enquanto cerrava a areia na palma de sua mão. Sua pele tintada de uma cor nunca vista. Acanhado, não suporto o peso meu. Não suporto as dúvidas minhas. E esta idéia, ensurdecedora, obrigo-me à detalhar, de partir, favorece-me às minhas defesas. Naquele momento, já não sabia diferir o eu do seu. Tudo lhe fluía tão coincidente. Assombrava-lhe o juízo de se submeter ao fim do eu. Tomou ar, e rendeu-se aos olhos seus, afoitos por abrir-se. Afinal, que arma seria mais letal que a ausência de outra? Que mágoa me doeria mais que a conformação de minha camuflada dormência? Que pensava o rapaz? Exuberava o eu a ponto de lhe seguir os conselhos impensados? A areia lhe fizera sangrar, e não percebera. Não havia quem percebesse. E então, gritou. Ah! Mas sois água apodrecida ainda que transparente, e transpiras o mal cheiro de um abutre entristecido. Olha-te, olha-te e mantêm os olhos teus abertos. Naquele momento, o escuro, o fim provisório. Minutos depois, a folha logo reconhecida. Então, continuara. Olha-te! A nostalgia incompreendida lhe tentou, porém continuou. Olha-te, e ao olhar, sente o sangue ferver serrilhado em tuas mãos. Agora, sua outra mão também sangrava, e igualmente, não percebera. Este sangue não é teu, seu tolo! Nem por começo é sangue o que escorre entre teus dedos calejados. Que energúmeno tu és. Não vê? Viu as letras tremerem, e gritou ao seu ouvido, para acalmar-se, como de costume. As letras voltaram a seus lugares, e pareceram entrelaçarem-se de forma erótica. Medíocre! O que ainda fazes neste recinto abandonado? Buscas o quê, em meio a tanto nada? Como ousas? Sentiu-se ousado, e apreciou aquele sentimento emprestado. Por poucos segundos, sentiu um vento árido lhe confortar o frio. É piedade o que queres? Piedade destes demônios disfarçados? Tu mal sabes, pobre verme, que eis o mal do mundo: os que se traem pela comiseração dos ao seu redor, pois hoje, tu arrancas destes uma, duas lágrimas até, e amanhã, és a comicidade de tais dias.

(Dimas Gomes)

2007-04-18T12:31:00.000-07:00

Eis o delírio dos sóbrios, a ruína dos magnatas. Cortai o pulso do mavioso, e deglutirás a mordaz filaúcia. Extirpa o coração dos benévolos, e ainda assim, sangrarás em usura. Na candura das virgens, a fealdade dos demônios. O sublime prazer da criança, ignorância. Olhai os vales do passado, e verás somente o negrume rutilante. Orai ao esquizofrênico, e te assemelharás. Do dédalo da eternidade e do receio, somos prisioneiros. Na balbúrdia do sofrimento, gritarás ao silêncio, e hei sido criado o infinito eco. Bradaste a todo o universo nosso conformado desespero. E Deus, em ilibada onisciência, zomba, em condolência, de nossas angústias. Orai a ti mesmo, e terás ao menos a certeza da incerteza. Orai ao Diabo, e verás a graça em tanta penúria e desgraça, ao menos. Somos o pus dos vermes, os dejetos dos merdívoros. Somos a carnificina das partículas de nada. Somos o fim e o início de um misterioso tipo de inconstante constância.

(Dimas Gomes)

Destilando umas pitadas de pessimismo, mas sem perder a meiguice. x)

2007-04-17T19:37:00.000-07:00

L'Arôme

Deixa pairar esse aroma de agonia, deixa...
Deixa, que eis a orquestra do museu de min'alma,
É do âmago do medo que vem a calma
Em forma de carta, de remetente a remetente

Como se das trevas, fosse eu descendente,
Cubro-me em tom negrume, porém reluzente,
Fantasio-me de minha maior revelação
Na contravenção de um demônio qualquer

E no estrilo renhido de um cordeiro
O suplício acanhado em desespero
Um silêncio seguido de silêncios

Do sangue jorrado, eis o herdeiro,
Nas curvas retas de um semideiro
A ressurreição dos sentimentos

(Dimas Gomes)

2007-04-17T12:45:00.000-07:00

Ecrasez L'Infame

Eis o extrato de min'alma, o transparecer do meu inexistente. As palavras e a falta destas. Os murmúrios e os clamores. Eis-me aqui, em entrega e sacrifício. Na outorgação e na recusa. Meus devaneios e minhas verdades, e minhas mentiras mais sinceras. Eis os doces frutos da putrefação, e as sobras amargas dos banquetes. Eis candura e ironia, elogios e sarcasmos. Eis a minha ciência, a minha matemática, a minha história e a minha filosofia.

Lisez-moi, traduisez-moi.

Dimas Gomes.